Кто ж про любовь у нас не пишет,
Кто ж не читает, не говорит,
Ей полной грудью люди дышат,
Кому она благоволит.
Любовь, как чувство, необъяснима,
У всех по разному, своё,
В ней нет расчёта за маской грима,
И неизвестно, что принесёт.
Она зовёт и будоражит,
Порой работать не даёт,
Как поступить никто не скажет,
И нужных слов не подберёт.
Чего скрывать, её не скроешь,
Себя не видя со стороны,
Ты только делаешь, что смотришь,
И видишь радужные сны.
Порой слова не подбирая,
Ты дифирамбы ей поёшь,
Хотя уверенно не зная,
Где правда в этом, или ложь.
Пускай, она и не взаимна,
Пускай, заведомо глупа,
Она без возраста наивна
И, безусловно, она слепа.
Кто ж про любовь теперь не пишет,
На ней ведь держится весь мир,
Она огромнейшая ниша,
Куда нас кто-то заманил.
Такая разная любовь
© Copyright: Владимир Александрович Баранов, 2017
Свидетельство о публикации №117052403614
Свидетельство о публикации №117052403614
Рецензии