Ничего о будущем не зная,
Как мочалку кудри теребя,
Говорю: «Любимая, родная,
Скучно жить на свете без тебя!»
Скучно быть неловким и ранимым,
Чтоб в осенний вечер, например,
Разменять себя на псевдонимы
И услышать: «Вы не правы, сэр!»
«Мы - не правы!?» – Это значит что же?
Что сгорел, как ад, родной закат,
Что в глаза мои, без тайной дрожи,
Очи равнодушные глядят?
Или, может, полночью безликой,
Когда я иду - пьяней вина,
Сердце ранят дьявольской музыкой,
Фразы, что «другому отдана»?
Ничего
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117052401238
Свидетельство о публикации №117052401238
Рецензии