Прости

Медленно узоры пальцем выводила,
Долго собираясь что то написать.
В голове крутила то, что мать твердила,
То, что никогда так не смогла понять.

   Черный ранец с надписью "Алиса"
   Бережно ты держишь у груди.
   В нем лишь то, что так необходимо
   Юной леди, коих пруд пруди.

Вот листы бумаги, маркер, ручка.
Беспорядок в косметичке вот.
Девочка - писатель самоучка,
Пишет лишь тогда, когда жизнь врет.

   Том написанных стихов любимой маме,
   Отчиму в нем место есть на пару строк.
   Ей бы давно, как почти взрослой даме
   О любви мечтать, не слушать рок.

Но нет однако ж, что то манит в вязкий
Невзрачный, бесноватый, вечный круг,
Вновь покрывает с головою мутной ряской,
Все держит, не пускает с крепких рук.

   Медленно выводит слово - Мама,
   Думает не долго, время ждет,
   Вдруг слеза скатилась вниз упрямо
   Следующее слово не идет.

Шарит по карманам безразлично.
Вот помада - отчим подарил.
Мягкая и пахнет романтично,
Напишу - любила - на краю перил.

   Снова подоконник, взгляд на стекла.
   Хочется ей все же написать.
   Как ей одиноко, как промокла,
   Как пришлось чего то долго ждать.

Вот! Решилась! Строчку дописала,
Которую возможно хоть к чему соотнести.
Из открытого окна шагнула в пропасть,
МАМА, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ! ПРОСТИ!!!