***

Меня уж тошнит от искусства,
Не хочется больше писать.
Почто ж на душе моей пусто,
Коль жаждет перо танцевать?

Рука, не спросив моей воли,
Царапает мятый листок.
Не вынесу этой я боли,
Я скоро завою, как волк.

Чернила под цвет моей крови.
А может - и самая кровь?
Спроси, отчего же я болен?
Меня убивает любовь!

Осень 2015


Рецензии