Вновь изливаются белые ночи...

Вновь изливаются  белые ночи.
Строчки черкАем, психуем, не спим.
БЕльма  слепые следов междустрочий
словно летучие призраки зрим.

Нет ни покоя, ни радости в этом,
только тревога и мутная  скорбь.
Этим холодным и ветреным летом
горе растёт, как у карлика горб.

Есть необъятное   общее горе,
есть и у каждого  горюшко — гном.
В ожесточённом и тягостном споре
с нами упорен  белёсый   фантом.

Истина вновь ускользает, как рыбка,
юркая, скользкая, как ни лови.
Есть изначальная в чём-то ошибка:
в генах, в мозгах ли, в текучей крови?

Нас отвлекают, и мы отвлекаем,
нас увлекают, и мы увлечём.
Ангел тоскует и бес неприкаян,
где-то  за правым и левым плечом.

Ночь коротка, иллюзорна, бездарна,
отдохновению времени нет.
Полночь проходит,  сигналом пожарным
вновь замаячит пунцовый  рассвет.

Может быть, белые ночи кому-то
дарят иных ощущений цвета,
а на  меня они действуют круто:
тень,   
            полусвет, 
                немота,   
                пустота…
22 - 23 мая 2017