Время взгляд не меняет – мутнеет мир,
только стеклом возвращает свой прежний облик.
Вода обратится, увы, не в вино – в чистый спирт,
Взамен колыбели получим покинутый холмик.
Истертые книжки до дыр – лишь пристанище грез,
И каждый скорбит по несбывшимся строкам, страницам.
А кто принимает суровую правду всерьез?
- С такой способностью надо родиться.
***
© Copyright: Ирина Дикарева, 2017
Свидетельство о публикации №117052306845
Свидетельство о публикации №117052306845
Рецензии