На закате лет

Как закат уходит, чтоб его подменил рассвет,
так и я однажды уйду через черный ход.
У меня за плечами будет три сотни лет,
даже если по паспорту семьдесят первый год.
Мои волосы будут - чистое серебро,
да и кожа станет морщиниста, как кора.
Так, как я, в целом мире ничто не будет старо,
так, как мне, никому уходить не будет пора.
Покажите, чего не касалась моя рука,
поднимитесь те, кто не знает меня в лицо;
я была везде, начиная издалека,
я знакома с каждым ублюдком и подлецом.
Пусть меня здесь уже давно не берут в расчет,
лишь бубнят беззлобно: "Старуха... что с нее взять!",
мою душу время ни капельки не берет -
ей по-прежнему двадцать пять.
У нее все те же ласковые глаза,
ей все так же искренне плачится и болит,
и не хочется уходить. Но раз здесь нельзя,
что ж, придется идти туда, куда тянет нить.
Дрогнет кисть и неловко уляжется на столе,
и опустятся веки, попросятся на покой.
Мир красив, но после трехсот человеческих лет
он избыточен. И теперь меня ждет другой.