Здесь все кипело и смеясь
Гудели хвоей пышной кедры,
Носился ветер насносях,
А ныне, только плачут вербы.
Могильник заскорузлых пней
Ландшафт сверлит по-стариковски
И горстка ветхих тополей
С мольбой вздыхая, тают воском.
Как будто с боем, жизнь иль смерть,
Как будто вышли с окруженья
Их не коснулся цепей зев,
Но пали рядом поколенья.
Все ближе, ближе та пора,
Когда и нас сочтут по пальцам.
Воспрянет, может детвора
Да, не в угоду, иностранцам.
23.05.2017г.
На востоке
© Copyright: Сергей Белоусов 4, 2017
Свидетельство о публикации №117052304067
Свидетельство о публикации №117052304067
Рецензии