***

Я понял, что дорога назад будет длиной до Меркурия,
И понял, что осточертело это просто до одури мне.
Я написал «Войну и мир», хотя всегда любил Чехова,
Всю жизнь я изъяснялся коротко и просто, но вот он я,

Бредущий по дорогам питерских мостов и сжигая их,
Сжигая так же, как здоровье, разум, кости и нервы мои.
Мой воспалённый мозг не мог подлежать восстановлению,
Шизофрения не диагноз, а моё спасение.

Я слишком далеко зашёл со всей этой полемикой,
Реформами себя и прочим бредом и эзотерикой.
Вся моя жизнь теперь сплошная оговорка по Фрейду,
Но уже слишком поздно ныть о бедах и проблемах моих.

Мой план с треском провалился! А чего ожидал я?
До чего же докатился... Но никто не судья мне.
Я давно уж положил на социальные статусы,
Морали нормы, поведения тоже. Как страусы

Привыкли прятать голову в песок при виде опасности
Малейшей. Я не хотел быть этому подвластным.
Страх у людей заложен на генотипическом уровне —
Рефлекс собаки Павлова, эксперименты на людях.

Я просто хотел быть интеллигентом этого времени:
Писать стихи, романы и изучать Птолемея.
Я просто должен был быть им, я был таким рождён.
Я сам себе доказал: против природы не попрёшь.

Дорога в мой мавзолей на деле оказалась
В десятки тысяч раз длинней, чем глубина Байкала.
Когда дошёл до конца, я разочаровался,
Но дорога назад была б длинней в два раза.

Я просто мечтал, хотел всю жизнь быть чем-то большим,
Чем то посредственное, что беспрестанно окружает мою голову, мой позвоночник,
Рёбра, селезёнку,
Мою душу, сердце, нервы, убеждения, и эту гонку

Я устал вести, на самом деле я хреновый гонщик.
Я не сильный, я не особенный, и я не воин.
Просто мечтатель и фантаст, который попытался
Изменить себя и мир, в чём он, конечно, облажался.