Про зависть 1

Кольнула зависть изнутри
к хорошему поэту...
Привычно, на один-два-три,
закинув в рот конфету,
стал издеваться над собой,
пролистывая строчки,
не находя ни лада сбой
ритмичного, ни точки,
ни запятушки завитка,
ни смысловой пустышки,
невместной в сущности стишка...
Ни дна мне, ни покрышки!
Пишу, бывало, ночь да день,
а выйдет сикось-накось
срифмованная лабудень -
такую Муза пакость
мне подсуропивает раз
из ста почти что сотню
и не выходит ни черта
договориться.
Вопли
мои доходят до Небес,
мешая спать Амурам,
висящим там заботы без,
Луне и звездам-дурам,
но ожидаемый эффект -
нажаловавшись Богу,
оттуда получить в ответ
желанную подмогу
и тем на Музу повлиять
для не мешала чтобы,
хотя бы, эта, - ...ее мать! -
преподлая особа -
не посылается оттель.
Видать стучу напрасно
в, пред носом запертую, дверь
почти что ежечасно.
Вот и завидую другим
то черною, то белой,
но, все же, завистью.
С таким
талантом мне фанерой
над башней Эйфелевой и
над городом Парижем -
горнилом всяческой любви,
лететь, как можно ниже,
увидеть чтобы что-нибудь
в последний раз - обычно
туда ведет тернистый путь
суровой жизни личной,
а также творческой...
Сия,
увы, мне не знакома...
Вот - слышал - Эренбург Илья
там проживал, как дома.
Мне ж... не дано познать чудес
всея искусств столицы -
хреново жить таланта без,
работы без и злиться
на то, что некто сочинил
и сочинит немало
еще чего, по мере сил,
которых Небо дало
ему в достатке, и ума,
и продолжает дале
давать...
Теперь я понима
ю - Моцарт, яд в бокале...