Этот стих будет прост..

Этот стих будет прост.
Без иллюзий, лишь горсть
Бесполезнейших слов,
Безболезненных швов,
Что уже не болят,
И ни свет ни заря,
Даже искра,
Отпрыгнувши от огня,
Не пропустит
Колючий разряд.

Мне видится странное:
Прошлого призраки рваные
Вкруг меня — будто я их позвал.
Я смотрю в травяные глаза.
Они раньше светились небом,
А сейчас я царапаю нёбо,
Вместо струн разрываюсь нервом,
Вместо арфы — играю на рёбрах.
Вместо дома — планктонья яма,
Вместо рифмы — озябшие ямбы.
И губами, давно как не новыми,
Уже точно не буду целован.

В голове моей — перловая каша,
В легких — недобрый кашель,
Блеклый лишь след от кражи
Моего пустого нутра,
Так что..

Заверните меня в целлофан,
Засолите в дубовой бочке,
У той девочки сарафан
Мне знакомым кажется очень.
Закопайте меня в саду,
Я там яблоней прорасту.
Сухостой нарисует мне ран
И улыбку согнет сарафан
Этой девочки, что очень знакома
Для неё стану как глаукома.
Меня срубят тупым топором,
Пень оставшийся раскурочат.
И зашьют в меня поролон.
И вкопают опять в ту же почву.

И будут на мне сидеть.
И будут на мне галдеть.
И пьяный её жених
На мне головою поник.
Оглушит холодный дождь.
Ночь меня бросит в дрожь,
По августу вишня попадает,
Засохнет вся и сгниет.
И кошка, тихо подкрадываясь,
Меня языком шершавым лизнет.

И буду стоять так годами в саду,
В окне наблюдать сарафан,
Слушать лай.
Я будто всё время буду в аду,
Но в тайне надеясь
На рай.

17 апреля 2017.