Я вырос из этого города, я давным давно из него вырос.
Он сделался мал, как мои детские башмачки.
Он для меня устарел, как в древнем Египте папирус.
Он стал мне ненужным, как прозревшему взору очки.
Проехаться автостопом - не задержался бы тут и часа :
Ничего примечательного, ничего, что вызывает восторг.
Я сидел бы и ждал и в ожидании весь исчесался -
Скорее бы смыться на запад или восток.
Но, к сожалению, я живу тут со своих родовых пеленок.
И не видел, не ведая то, что творится вокруг.
Я сижу на насесте, рядом с мамой, трусливый цыпленок,
Не отходя от курятника за воображаемый круг.
И я, бьюсь об заклад, не единственный гибну в застое.
Вся наша жизнь - череда мелких проигрышей и побед.
Все наши рамки - пустяк, и они ничего не стоят,
Если ты осознаешь, что на на самом деле их нет.
Курятник
© Copyright: Кио Рио, 2017
Свидетельство о публикации №117052209394
Свидетельство о публикации №117052209394
Рецензии