он

Вот он. Стоит вдалеке, но все же близко. Надо восстановить дыхание, слишком быстро шла. Он с букетом, это так приятно. Это белые розы мои любимые! Он не забыл. так, надо поправить волосы, пока он меня еще не увидел. Вроде хорошо. заметил.. Теперь пристально смотрит и улыбается. Не красней, не красней.. Всегда так смущаюсь когда смотрит на меня. Даже с такого расстояния я уловила его взгляд. Его глаза все такие же большие, мрачные, но в них что то есть. Они у него карие ,но этот цвет волшебный, такой глубокий. Каждый раз когда он смотрит мне в глаза, я будто проваливаюсь и все падаю и падаю куда то далеко. Он такой статный, стоит с цветами, улыбается. Я так по нему скучала. Прошло больше полугода, мы лишь посылали друг другу письма. Но вот теперь он так близко. Начал идти мне навстречу. Его шаг все тот же, уверенный, идущим прямо к цели. Оставалось буквально несколько метров и он обнимет меня. Вот, он уже здесь. Его духи, как же мне нравятся этот запах. Слезы, это слезы счастья. Его теплые, крепкие объятия.. Мы не проронили ни слова, а просто стояли, обнявшись. Но когда стало жарко, а сейчас уже конец апреля, он вручил мне букет, какой сладкий запах у цветов. Я улыбнулось, наверное это выглядело глупо, я была такая счастливая в этот момент. Я подняла голову и посмотрела на него. Его взгляд не давал мне покоя, я не могла оторваться от них. Так как он был не настолько высокий, что бы я стояла с запрокинутой головой, мне было вполне удобно так стоять, и я была так стоять хоть весь день, лишь бы с ним. он взял меня за руку и повел. Не знаю куда, но я ему доверяю и пойду хоть на край света. Мы около часа гуляли по парку, погода была солнечной и теплой. Повсюду цветы, от того такой запах весны. Он что то рассказывал. Не важно что именно, но он был так увлечен своими историями, он жестикулировал. Но самое прекрасное - его голос. Я помню его таким. Я не музыкант и не могу описать его тембр и тональность, но то что он был строг и нежен одновременно, это точно. А чуточка гнусавости придавала голосу какое то величие. Я слушала, внимательно слушала. Его истории всегда меня захватывали. И не важно о чем они, о его летнем походе в горы с друзьями, или о его песне, написанной в темной затхлой комнате в отеле Барселоны. У него тогда еще струна на гитаре порвалась. Но не в этом дело. он завораживал всем своим видом. Оттого у него было много дам. Помню, как то раз он писал мне об одной даме, которую безумно любил, казалось, она его тоже. Но это было притворство. Как оказалось, она вовсе не была им увлечена, она разбила ему сердце. У него чуть не случился срыв, он хотел покончить с собой, я старалась отговорить его. Не знаю ,одна ли я его отговаривала, но я рада что он сейчас здесь, живой, все такой же радостный и очаровывающий. Теперь он говорил о том, что отдал гитару в ремонт, и не против ли я пойти с ним, что бы забрать инструмент. Я была конечно только за, он улыбнулся и мы поменяли направление маршрута, но все еще шли по аллее меж высоких деревьев и благовонных кустов разнообразных цветов...