БосАя, средь вороха мыслей лохматых

босАя, средь вороха мыслей лохматых,
по-детски взъерошенных, наглых, чуднЫх,
проклЯтых, прощенных, словами распятых,
в нашитых нетвердой рукою заплатах,
в рубище простом, как в сверкающих латах,
иду по тропе среди дум островных

одни - как фитИль бикфОрдов, вощеный,
иными я меряю жизни версту,
средь звонких и сложных, и пьяночервленых,
тусклых, ранимых, пряных, соленых,
бесстыже наивных, ребячливо скромных,
ищу я единственно верную. Ту

сгребая рассеянно хруст серебристый
в прокусанном пылью узорном платке,
взирая на новые, шампанско-искристые,
на мысли-лжецы и на мысли-артисты,
холено-лощеные и рабоче-бугристые,
с массивным мешком и совсем налегке

ищу впопыхах, без оглядки, с опаской,
с восторгом и трепетом, дрожа и страшась,
сорвавшую голос, и блестки, и маски,
ничем не прикрытую, обиженно-страстную,
усталую где-то, местами прекрасную,
единственно верную. Крапленую. В масть

2011 год