Один поэт, поняв, что белый свет
к нему не мил, тогда как денег нет,
а пенсии дождаться нет ни сил,
ни времени, решил: и он не мил
к тому же свету будет: сбавив пыл
терпения, свет ловко подловил,
и выключил его, сыграв в конец
всего, что создал Бог-Творец.
Жилец
без жизни - не жилец.
Поэт взгрустнул
без кипятка вприкуску, и вернул
свет - свету.
Мол, не в деньгах счастье, а
в умении понять, что жизнь - театр,
и, стало быть, пройти в него за «так»
всегда легко тому, кто не простак,
хотя всё относительно на свете,
что служит мраком солнечной планете,
и светом - свету, загнанному в мрак,
и стало быть...
Но тут пришёл сосед.
Один поэт
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117052203346
Свидетельство о публикации №117052203346
Рецензии