Минуты лёгкие порхают,
Вокруг испуганных людей...
Они пока ещё не знают,
Что их сдадут к утру в музей.
НЕ сожалея и не тратя,
Ни слёз, ни слов, и тяжких дум...
На них терпения не хватит,
Всё будет просто, наобум!
Людей бросают в топку века,
Причины нет, и не к лицу,
Знать то, что важно человеку...
И так неважно подлецу.
Стирая мысленно из ряда,
Из кожи лезут все вокруг...
Будь то скоты, а может гады,
Порвать пытаясь жизни круг.
Взорвать всё то, что так мешает,
И больно делает порой.
Иных, конечно, возвышает
Над человеческой толпой.
Но, важно вновь не стать эстетом,
Чтоб о Душе не сожалеть...
А может, просто стать поэтом,
Чтоб рифмы суть уразуметь.
Чтобы на утро, в сером мраке,
В музейной скуке и тоске,
Стоять, как манекен во фраке...
На полированной доске!
Музей
© Copyright: Андрей Басацкий, 2017
Свидетельство о публикации №117052202897
Свидетельство о публикации №117052202897
Рецензии