Омертвевшая ткань

Пустошь. Мрак. Горит полено.
Совсем не видно ничего вокруг.
Да и горит лишь то  ,что так болело.
Здесь места нет для чувства рук.

Кто знает, столько этому еще осталось?
Мы подневольные рабы все здесь.
Кого отсюда унесёт тяжёлая усталость,
А кто-то с головою погрузится в месть.

Кого пронзит ножом утрата,
Кого заставит выгрызать успех,
Кому-то белая палата,
А кто-то прекратит свой гадкий смех...

Но лишь в одном мы тут едины-
Здесь всем нам чувства не даны.
Мы существуем, как бездушные машины,
Хоть раньше были чувствами полны.

Холодные, мы ходим по делам,
Пытаемся изобразить живого человека.
Мы знаем цену всем словам
И понимаем диагноз нынешнего века.

Мы мертвецы, что жить пытаясь,
Куём себе иллюзий город,
И лжи своей же продаваясь,
Никак не можем оставить молот.

Пытаемся заполнить пустоту,
Что в нас теперь растёт быстрее,
Общением с другими, высасывая доброту,
И жизнью их, становясь смелее.

И поражаем всех оторопелых,
Как в теле живом некроз.
Становится всё больше опустелых,
И всё дальше разносится мороз.