Однажды в Паланге

               
               

                Дождь полощет мрачный,
                Ветер, холод, прибой…
                Стих мной неудачно
                Сложен. Хоть волком вой.
                Море тоскливо грохочет,
                Чувствует море грозу.
                Перо золотое хохочет:
                Злато – пособник плохому стиху. 
                Громче прибоя воя
                Стою я, сам не свой:
                Если перо золотое,
                Стих, должен быть, золотой.
                « Я царь, я металл благородный « -
                Бьёт себя в грудь оно.
                « Стишок твой железный – не родня! «
                С издевкой сказало перо.
                Что правда, то правда, братище!
                Твой блеск затемняет глаза.
                Металл благородный, дружище.
                Но нет, в том металле ума!

                « Не в золоте, брат, удача. « -
                Море шипит змеёй.
                « Сегодня, браток, ты кляча! 
                Сегодня, ты сам не свой!
                Влюбился, но ты не мальчишка,
                Влюблённому стих по плечу.
                Ты стар – молодший сынишка…
                Ему тридцать пять от роду.»
                « И, может, уже не в силах! « -
                Осенний прибой ревёт, -
                « Испачканы пальцы в чернилах
                А стих, всё никак не идёт!»
                Прибой издевается, свищет: -
                « Седая твоя голова!
                Седой, ведь, и я, но силищей
                Могуче любого слона!..»
                Что правда, то правда дружище!
                Силён ты, могуч и сполна
                Снесёшь всё – своею силищей…
                Но нет, к сожаленью, ума!

                « Отец, может лишнюю рюмку!» -
                Кричит от причала жена.
                « Ты выпил по недоумку,
                Вот голова и пошла!»
                « Ты, что говоришь, старуха!» -
                Я взором её ожёг, -
                « В душе у меня разруха,
                Вино не идёт мне впрок!»
                Льёт дождик с небес обильный.
                « Иди, дорогая, домой.
                Твой ум в математике сильный
                Для стиха не годен такой.»

                Остался один у причала.
                В душе и печаль,и тоска…
                Старик! Начинай всё сначала,
                Видишь уходит гроза…
                Море утихло, луч солнца
                На небе блеснул золотой.
                Пришёл я домой, Из оконца
                Смотрю на притихший прибой.         
               
 
               
                Силищей своей не грохочет,
                Нет шума, нет брызг, - тишина!
                И, злато перо не хохочет,
                Спокойна и светла душа.
                « Так вот в чём причина, родная!»-
                Я нежно старушку назвал.
                « В душе моей свет,
                От края до края!..»
                За столик уселся,
                Сей стих написал…

    №  14.                ОКТЯБРЬ  2008 г.