Прорастём...

***
У нас тут типа счастье в головах. Жизнь вечная, неумиранье — типа. Поэзия всегда в своём права. А в остальном — заведомая липа. Реальность жжётся сотни пчёл больней. Не слишком-то достойна поклоненья. Какой методой обнаружить в ней — миры, что наших чувств пяти вернее... 

Следите за движеньем бытия. Как ловких пальцев иллюзиониста. Два рукава сто хитростей таят, а закатает их — всё вроде чисто. Вот так и жизнь, и смерть — всё на виду, пред искушённым зрителем партера. А я его за правдой уведу — созвучия стремлений шагом мерным.

От бездны до вершин рукой подать. Иного никогда нигде не будет. Бессмертие — жестокая страда, а урожай до колосочка труден. Явленье — свет, исчезновенье — тьма, сказать ли: неизвестности... и тайны... Но мудрено в ней не сойти с ума, в догадках бесполезно-гениальных.

Мы прорастём: травою ли, строкой, перенесясь из одного в другое... Насколько я поверю, что живой, настолько эту истину открою.

***