Я убийца всего стихотворного склада,
К чёрту лингвистический перфекционизм.
Можешь глотку срывать, мол не пиши больше, падла,
Но во мне, как опухоль рака, растёт дебилизм.
Брось перчатку в лицо, зови секунданта,
Мне плевать, я строчу уже как в бреду,
Попытайся вдолбить идеал дилетанту,
Может что-то я в этом для себя же найду.
Постарайся представить, что пишу я со смыслом,
Коряво, без рифмы, слова с потолка,
Для людей, для эмоций, совсем безкорыстно,
Что б читателя ткнула грусть и тоска.
Я еще не попал в высшую лигу писателей,
И каждый пишущий мне как участник гонки,
Они лечат про острое, про лица предателей,
Я про то, как живу и про чувства вдогонку.
Я вообще выпендрёжник, нахал и позёр,
Некрасиво пишу, нет морали, сатиры.
Мне по жизни всеобщий за это позор,
За то девочки мне улыбаются шире.
Дилетант
© Copyright: Иван Кукин, 2017
Свидетельство о публикации №117052106978
Свидетельство о публикации №117052106978
Рецензии