капюшон бьет в затылок

\
капюшон бьёт в затылок, когда моя качель падает по часовой стрелке.
под Radiohead я лечу в небо синим альбатросом.
заурядная сепия бежево-серой жилетки
согревает меня своим слабо-колючим начесом;
и сияют лучи беспощадно сжигая листья,
губы снова имеют свой истинный вкус весны.
наш апрель не даёт нам возможность спокойно проститься,
заставляя холодно уйти.
пруд покрыт ещё тонкой, хрустальной плёнкой,
на кофейных скамьях очень мало
счастливых пар,
и одна из них – мать
со своим задремавшим ребёнком,
на фарфорово-белых руках.
\
утки снова летят чередой обратно,
солнце сбросило серый,
соленый плащ,
и горит горизонт ярко-огненным светом заката,
погружая в прозрачность нас...

на повторе стоит полюбившийся bullet prooff,
и скрипят по обычному выцветшие качели...
залипают столбы в отдыхающий, рыхлый грунт,
и плывут облака в виде перьев на синей постели...
\

крепко сжат телефон в покрасневшей
сырой ладони,
и кипит полушарие, звук через плоть пропуская.

этот вечер меня, верно, больше не вспомнит...
хотя,
кто знает..