Сижу один, читаю Чехова. От медной лампы тусклый свет.
Жена к любовнику уехала. И смысла нет! И денег нет!
Всё больше на х…, пристрастен к водочке. Не драматург,
И не поэт, топлю, в «казённой» дни, как лодочки,
Они идут ко дну, их цвет меняется, от сине – чёрного,
До бледно – красного в крови, где бродит конница Будённого,
И мнёт степные ковыли. Кто б мне сказал, на кой здесь надобны,
Все эти ямбы, и хоры? Дай бог, чтобы по смерти вспомнили,
И книги, в печке не сожгли. Лишь, сидя в душной, пыльной комнате,
Я понял вдруг, что жизнь прошла. На мелочи года разменяны.
И скорёжена душа….
20.05. – 21.05.2017 14:52
***
© Copyright: Борис Сенега, 2017
Свидетельство о публикации №117052106143
Свидетельство о публикации №117052106143
Рецензии