Расхожусь по швам, теряю остатки нитей,
Кожа красная, окровавленная и рваная,
Каждый день в безысходности новые раны я
Нахожу, не знаю откуда, как объяснить их?
Если гадать, то возможно по этим шрамам.
Гнию, разлезаюсь ошметками мяса тухлого,
Я с каждым днем ближе к смерти обычной рухляди,
Я уже лишь частицы с ненадёжными швами.
И каждый, кто мог помочь, был напуган кадром
Прогнившей плоти и запахами разложения,
Крошащимися костями в моих движениях,
Убегал выживать подальше от мух и смрада.
Навеяло мои собственные стихи: "... И только мухи плачут обо мне". Очень приятно знать, что у нас в стране люди не только любовь-морковь писать умеют, выдавая это за шедевры, но и о чем-то серьезном иногда думают. И умеют же, черт возьми, думать!
С Уважением, Амалия.
Благодарю, мне очень льстит Ваша похвала. А на счёт любви: думаю, как раз она и вдохновляет на поэзию, а серьезные мысли не поэтичны, потому и не описываются. Обязательно прочту Ваше произведение - приятно встретить единомышленницу.
С теплом,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.