Разбиваясь на мелкие части, теряясь в себе,
Мне ли матом благим не спугнуть пролетающих птиц?
Кто бы смог подойти, кто бы смог подлечить перелом
На душе идиота, что сам я когда-то сломал?
Словно матом, плюясь вокализами в рожи людей,
Сам пытаюсь вытягивать ноты, да тянут не их.
Только жилы трещат, да сосуды стираются в пыль,
Что ж за песню случится писать без артерий в руках?
Перебив оголённую щёку смолёным хлыстом,
Перекрест наложил точным шрамом на глупую жизнь.
Мне не выть, не вопить-материться, никто не придёт -
Гром закроет от внешнего мира далёкий мой крик…
***
© Copyright: Тимур Волжский, 2017
Свидетельство о публикации №117052101443
Свидетельство о публикации №117052101443
Рецензии