Твари сочатся в щели, твари сползают с крыши –
видимо, звуки скрипки так их влекут к себе.
Ты на чужом наречии и говоришь, и дышишь.
Здесь, среди чёрных монстров, лик твой контрастно бел.
Ты им сыграешь эту, лучшую из симфоний,
их приручишь настолько, будто они – птенцы.
Кто-то из них завоет, кто-то другой застонет –
твари почти готовы вовсе отдать концы.
Ты – дирижёр оркестра, хора полсотни тварей,
ты уже приготовил с крышкой большой сундук.
Ты их запрёшь замками в тёмном, сыром подвале –
будет едва ли слышен из сундука их стук.
Ты на чужом наречии скажешь им: «Ну-ка, тише!
Я ведь и так потратил всю эту ночь на вас!»
Клетка с полсотней тварей тихо сопит и дышит.
Завтра, наклеив марку, с почтой отправишь в Ад.
Твари
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117052110549
Свидетельство о публикации №117052110549
Рецензии