Бредовая сказка

Бродили по свету трое:
Художник, поэт, музыкант.
У каждого было горе,
У каждого был талант.
Однажды им было виденье,
Что серым, не нужным стал свет,
Что было одно спасенье:
Покрасить всё в красный цвет.
Никто из друзей не понял,
Что было в кошмарном том сне,
Но каждый шедевр создал,
Но каждый горел в душе.
Увидели люди картину,
Где алый, прекрасный закат
Струился невидимой силой
И видеть людей побуждал.
Явилася людям поэма,
О юноше красном, певце.
И люди увидели небо
И слово узнали в конце.
Услышали люди сонату
О пламени алом в душе.
И слуху разрушил преграду
Скрипач, побеждая клише.
И счастливы были люди,
Забыли про звон монет.
Но счастие их погубит
Того, кто раскрасил свет.
Кому нужны зрячие люди?
В стране говорящий народ?
Правительство без прелюдий
Троих повело под замок.
И вылиты краски из банок,
Темница ужасно темна.
Художник отчаянно плакал,
Но нет, не потухла искра!
И щепкою вскрытые вены
Источником стали прекрас,
Украсил ужасные стены
Прекраснейшей алый закат.
Поэта рассудка лишили,
Разбили флаконы чернил.
Но... Всё таки... Не погубили!
Безумия блеск ожил!
И алой горячей кровью
Слова на бессмертной стене
Написаны были костью
И отданы были судьбе.
Скрипач в заточении чахнул,
Смотрел на немой инструмент.
Порвали все струны разом
И бросили в каменный склеп.
Но ночью вдруг слышно скрипку,
И замер от ужаса страж,
Играет на собственных жилах
Наш юный седой скрипач.