Ежедневно мученный
в
этом
одичалом
поприще,
складывал
грубые
рученьки,
а
мороз стоял
тот
ещё
в громадных
стенах
метрополитена...
Глыба-
Я!
Крался
тупенько,
прятал глаза
за стеклами,
чтобы
сервизом
хрупеньким,
разбить
острых
челюстей
стёганье.
Так,
какого черта
в этом морге
так
светло
и уютно?
И чей-то
шёпот
за ухом
в этих
пещерах
звучит,
как литургия?
Люди,
что же?
В этом
ветхом
приюте,
и
вскрывается
штопором
ваша
мимикрия?
А полы то
чёрствые
как
брусок
магмы.
Мама!
Давят, мама!
И греют
как жерло
дьявола!
Ужаснейше
странно...
Мчится
какой-то
корабль
призрак,
в тенях
тентаклей,
выщетенившись,
зрачком василиска-
светит
Мольеровой
лампой.
И вдруг-обрывается
линия
визга,
а после:
осторожно,
двери
закрываются!
Как будто
инквизитор,
отпустивший
висельника,
смотря
в шеи
тоннелей,
отпускает
корабль
станция.
Метрополитен
© Copyright: Макс Дилон, 2017
Свидетельство о публикации №117052008630
Свидетельство о публикации №117052008630
Рецензии