Флейта пастуха

В вечернем золоте заката,
Пастух уставший и седой...
Играл на флейте ноты Баха,
И счастлив был в тиши ночной.
Его отара без испуга,
Воспринимала этот звук.
Послушно двигаясь по кругу,
Как пастуха мизинцы рук.
Старца сутулые изгибы,
Авоська жизни за спиной.
Печаль и горькие обиды...
Вдруг уходили на покой.
Он забывал на те моменты,
О том, что стар и жизнь прожил.
Играя музыку на флейте,
Старик так набирался сил.
Чтоб в новый день прийти с рассветом,
Гоня послушный ряд овец.
И стать свободным словно ветер,
Как молодой, лихой юнец.
Судьба его жестоко била...
Ломала в щепки все мечты.
Но только веру не сломила,
Его душевной красоты.
Совсем один и в тоже время...
Не одинок пастух тот был.
Неся безрадостное бремя,
Отару он свою любил.
Им доверял свои таланты,
А те за ним покорно шли.
Как дирижёр и музыканты,
Синхронно музыку несли.
За годом год и день за ночью,
Свой сохраняя хрупкий мир.
Он счастлив был и грустен очень,
А ноты Веры не забыл.