Множественность смерти

Много раз умирал, как дворовый пёс,
Моя жизнь пахла пылью из-под колёс.
И, мечты пережитки в себе неся,
Я прощал даже то, что простить нельзя.

Стрел словесных удары в сердечный стук
Принимал на себя от любимых рук,
И от мук, что немногого я познал,
Я под светом прощался и помирал.

Умирал от тревог и от скучных тем,
От того, что я не был для прошлых тем,
Кто бы выслушать смог, взглядом обогреть,
В такой нежности я не хотел стареть.

Оставался один — ну и чёрт с судьбой!
Моя жизнь никогда не была пустой.
И один воевал я на всех фронтах,
Только время — оно обратилось в прах.

Я сдыхал безнадёжно на полпути,
Но внутри билось: "Ну же! Вставай! Иди!".
Этот голос проклятый — всех болей сплав,
Сколько б ни был ужасен, всегда был прав.

И в вину, что от злобы себя не спас,
Умирал каждый раз, как в последний раз.
И как смог я способность в себе открыть —
Много раз умирать, продолжая жить?

Вероника М.

(20.05.2017)