Письмо истёртое на сгибах,
от времени, как воск церковный,
как кости праведного старца,
как лист осенний золотится,
в нём жизнь тревожная таится
с окрасом всех подвидов кварца,
черна печаль утрат мне кровных,
хрустальна грусть святая, ибо,
не раз, не два шептал: "Спасибо!" -
целуя почерк,
под рукой
мне дорогой,
на свет рождённый
разлучной ночью,
в ад казённый,
письмо летело, словно птица,
мной тридцать лет оно хранится -
письмо истёртое на сгибах...
Письмо истёртое на сгибах...
© Copyright: Василий Муратовский, 2017
Свидетельство о публикации №117052004375
Свидетельство о публикации №117052004375
Рецензии