Отрава на травах,
вино из разлук
Это - ржавый сентябрь
с лезвием в кулаке
Я слушаю блюз
водосточных труб
Я помню тебя
по линиям на руке
Это не для газет
Смотри, как ветер-романтик
Колдует над падшей листвой
Словно неоновый свет
Город измен, кровью из вен
Разводит меня с тобой
В заплёваных улицах
нет тепла
Мокрый асфальт
в трещинах ран
Диктор, по радио, скажет:
"Скоро зима"
Перелётные птицы
идут на таран
Я закрываю глаза
на сто замков
Я сажаю себя
на сто цепей
В надежде проснуться
рядом с тобой
В клетке доверчивых глаз
В западне из хрустальных дождей
Это не для газет...
Это не для газет
© Copyright: Александр Соколов 24, 2017
Свидетельство о публикации №117052000404
Свидетельство о публикации №117052000404
Рецензии
