Летит письмо брошенное в ящик,
Но адрес стерся от дорожной соли.
А могло ведь стать чьим то счастьем,
А могло стать чьей то болью.
А быть может в нем слова признания,
Или фото друга давно забытого.
Или теплые слова понимания,
Или просьба беззащитного.
Или в нем горят слова последние,
И они теперь слова-призраки.
Словно листья кружат осенние,
Остывающие но близкие.
Слово - это письмо в воздух
Отлетит и кружит по мИру.
Но ловить его уже поздно,
Пиши адрес иль нет- пОхеру!
о недосказанном
© Copyright: Арсений Жук, 2017
Свидетельство о публикации №117052010197
Свидетельство о публикации №117052010197
Рецензии