май

Цветения пора

***

Май вплетается солнцем ласковым в длинный локон
цвета меда, и он в нем вязнет дурной пчелой,
еще не понимая, что это капкан и пытка,
а не чувства. Взамен достанется - ничего.

Он кидается в омут, как могут лишь в восемнадцать,
и весна в нем находит и брата и двойника.
Свет пульсирует, и в нем жарко - в нем жарко, жарко!
тепло бьется вовне, и так легко привыкать

вдруг становится к коже: горячей, соленой, влажной,
она плавится, словно масло вблизи огня.
И становится мало - просто держать в объятьях,
а всего, что внутри, не поведать и не объять.

Все ломается с треском - так хрупкие ветки давит,
разломав до щепы, безудержный ураган.
Любовь первая, оборачиваясь грозою,
превращает источник радости во врага,

и сминает в бессильной злобе кулак тот локон,
словно боль возвратится обратно, войдет в Нее.

Он цветет, расцветает, пахнет. Дурманит разум.
После - наскоро вянет.
Ссыхается.
И гниет.