Все светлые умы давно уже темные.Они как и мы,но чуть более скромные.
Кто не скромен,тот зол на действительность.А письменный стол,устал созерцать мою низменность.
Стихотворец меня не поймет,ведь пишу не ради искусства.Сейчас кто чем живет,то и пишет,пишут про чувства.
Но на самом то деле живем мы все так же плохо.Бодрость духа,но слабость в теле,а в итоге одна бытовуха.
Писатели пишут романы,но величия так и не видят.Государства,если удобней-страны,от мусора улицы чистят.
Но тот шлак,что в мозгах зародился как вирус,нам не убрать никак,письмена все растут и гниют как папирус.
Но я все в изгнании своих же побед.Не пишу о душевных страданиях.Ну и что,я теперь не поэт?
Свобода
© Copyright: Иоанн Северный, 2017
Свидетельство о публикации №117051908190
Свидетельство о публикации №117051908190
Рецензии