Взбалмошная Муза

                См. раздел
                «Поэмы и сказки»
ВЗБАЛМОШНАЯ МУЗА                "Сказки кота Тимофея"
 
Мы – поём-мурлычем неспроста….
Хороши и в присказке, и в стиле.
Что за сочинитель без кота?
И меня однажды подарили…
Я в самих стихах некомпетентен,
«Мышкою» умею управлять,
В остальном кажусь индифферентным,
Но большой любитель созерцать.

Мой поэт считал себя мессией.
Что так распирало – не поймёшь?…
Может, он страдал гипертонией?
В нём была породистая дрожь…
Я сидел обычно на коленях,
В приступ озаренья – на плече…
К слову, помогаю при мигренях –
Поинтересуйтесь у врачей.

Главным делом, портил он бумагу,
Из листов я сворошил гнездо.
Под столом, бывало, как залягу –
Вдоволь осязаю этот вздор…
Хорошо – читать  я не умею –
Для котов не так уж много школ…
Кто бы знал – стихи в ночи алеют,
И вокруг поэта ореол…
Это – несъедобное искусство…
Никогда не думал, что смогу
Лицезреть людские чувства,
Видеть их цветистую пургу.

Свёл его с одной шальною Музой,
Я  её и ранее знавал,
В рифму и характером – медузой
С тысячею щупальцевых жал.
Это шутка… Лирою,  Цевницей,
Амазонкой с пикою,  под стать –
В красном сарафане «царь-девице»,
Чтоб пронзить поэта и пронять –
Чтоб  воспрял и знал, о чём писать…

Без труда она его влюбила,
Стала дерзко властвовать душой,
И стихи, на редкость в изобилье
Потекли не то, чтоб хорошо –
Неподдельно, с чувственным порывом.
О любви  без чопорных затей,
Главное от сердца и не лживо
О «Лауре» он писал,
                о Ней….

Жаль, труды успеха не имели –
Про любовь готов слагать любой…
Только всё, что есть в душе и теле,
Не всегда проходит,  как любовь.
…Не про всю Любовь тут разговоры –
Не задеть бы  Родину, и мать…
Между тем, пошли у них раздоры,
Стал он с ней свиданий избегать.
Что-то втайне  зароптало –
Может быть, Любимой мало?
«Что твои мне радости и грусти?!
Каждым  чувством должен я владеть,
Чтобы камни были златоусты,
Чтобы пело дерево и медь.»
Парадокс – любовь в противоречье
С истинной гармонией стиха.
Тут и Муза поменяла речи,
Стала назидательно суха…
Молвит: «Грусть стихам годится,
Да строка привязчива к судьбе…
Ты артист – менять обязан лица –
А «влюблённый» – пишет о себе…

Смысл мудрён – «Печаль твоя – идея,
Из которой может выйти  цель…
Что с холодной истиною делать,
Мой честолюбивый менестрель?..
Ты – одним своим сердцебиеньем
Можешь время сжать в единый миг.
Берегись! Силён воображеньем –
Многолик и нескончаем мир!
Прояви азарт и страстный норов –
Всё-таки поэзия – игра…
Главное, чтоб не было повторов,
Столько в жизни  разного добра.
Что-нибудь скажи на удивленье,
Только то – что смог увидеть сам.
Если хочешь, стану Впечатленьем –
Береги и разум, и глаза!
Очарую  простенькой рябиной,
Или городскою тишиной,
Познакомлю с женщиной невинной…
Да не улыбайся – неземной.
Хорошо бы  кануть в ирреальном,
Не касаясь, многое познать,
Быть своим и маргинальным,
Не вперёд писать, а «вспять».
Кот  – на что?
                Подкинул бы фантазий –
Призраков, иллюзий и химер,
Даже одичалых безобразий
С красотой в сравненье, например…

Мнишь писать великие творенья? –
Муза наседала на певца –
Обращусь в такое Вдохновенье!
Чтоб исчерпать душу  до конца…

Шутки с вдохновениями  плохи –
Отворились  окна в волшебстве –
Ворвался поток… И в суматохе
Заметались мысли в голове.
Одержим наитием и в трансе,
Потеряв часам и суткам счёт,
В декадансе, то ли в ренессансе –
Невесть что в пылу поэт поёт…
Столько  чувств откликнулось и сил –
Милости ни разу не просил…

А листки разгладились, блистая,
В дом проник цветной весенний  гул,
Светозарных птиц влетела стая,
Радугу он вырвал и сомкнул.
И под этим нимбом засияли
Никогда не виданные сны.
Выросли высокие печали
Там, где раньше выли валуны.
Столько он причуд и несуразиц
С взбалмошною Музой  сотворил…
Но к концу подходит наш  рассказец –
Мал запас магических чернил…

Стали вдруг листки желтеть и злиться –
«Аномально, – Муза говорит, –
Слишком непривычна небылица,
И стишок, увы, сырой на вид.
Надо переделывать и править,
Не любить, а ненавидеть стих –
Чтоб по-настоящему прославить.
…Отчего же наш певец притих?»

Напереживался он, конечно…
Вдруг без чувств упал на стол!
Тут же Муза удалилась спешно,
А поэт утратил ореол…
Может, умер? Или просто в коме…
Валерьянки я налил бокал…
Отчего ж так посветлело в доме?
Слёг поэт, а стих его сверкал… 



Для постскриптума – он ожил!
Даже книжку выпустил на днях.
На картинке выглядит пригожим,
С котиком учёным на руках…