Поэма о бездельнике

Надоело быть просто поэтом
И до ночи сидеть в темноте
И из слов составлять пируэты,
Предложенья крутить в фуэте.

Вот бы жить горячо, не впустую
И любить вовсе не на бумаге,
Страсть в ночи испытать роковую
И отстаивать честь свою шпагой.

Стану гостем в малаховском шоу
В виде оппозиционера
И поддамся там жаркому спору,
Щекотать буду слабые нервы.

И прикинусь, что умный я самый
Что я знаю, когда рухнет доллар,
И вещать с умным видом я стану:
Поразит новый кризис нас скоро.

И тогда на мои семинары
Купят разом ребята билеты,
И обсудят меня в кулуарах,
Устремятся ко мне за советом.

Буду я отвечать с умным видом,
Буду паузу делать в ответе,
Чтобы слушали все, как Эвклида,
Будто я обличаю секреты.

Я не знаю военную тайну,
Только это ведь будет не наглым
Делать вид, словно скоро я сплавлю
Компромат на политиков главных.

И тогда обо мне все напишут,
Все журналы меня на обложку,
Репортеры Берлина, Парижа:
“Поворот головы, вот так ножку!”

И, конечно, все главные дамы,
Все актрисы и порномодели
Захотят и придут ко мне сами,
Очередность меняя в постели.

И тогда же стихи мои с полки
Все достанут- и на цитаты,
Их пропишут всем вместо касторки
Хоть они неприличны и с матом.

Что ж, придется писать для потомков,
Им полезны мои материалы,
Подстелю их, как будто соломку,
И пополню историй анналы.

Так, придется остаться поэтом.
Это лучше звучит, чем бездельник.
Буду строк составлять пируэты:
Видно, я был рожден в понедельник.