Производная пространства

Тут у каждого  в душе труп,
И от этого, у меня каждый в могиле друг,
Ведь ни помощи,ни совета,
Без них лучше,укутаюсь в теплый тулуп,
Буду представлять над крышами звездный круг,
Стараясь верить в тепло их света.

И проклиная себя за ужасное,не сомкну губ...
Так, что б от злости, изо рта посыпалась пена,
Как конфети из хлопушек тридцать первого,
Под новый год, которого все так ждут.

Живя в миллионном городе,
Но даже не видев чистого снега.
Ведь тут все дороги серого цвета,
Как и души тех ,что по ним идут...

А может,они есть лучше, чем я о них говорю,
Ну и что, что они так много  курят и пьют,
Пускай,главное ведь совсем не спиться,
Просто кто-то гуляет на всю ,а кому то ночью не спится,
Ведь он все еще пытается убедиться,
Что ходить по земле лучше чем скелетом лежать в гробу.

Ведь тут повсюду псевдо уют.
Тут судят строго по учебной успеваемости,
Равняя тебя с сотнями умственных калек,
Даже если ты спас тысячи умирающих,
Но при этом не выучил один билет,
Тебе в душу плюют
и говорят что ты плохой человек.

И вот ты уже как атрофированный макет,

Смотришь сквозь каждого,но не шевелишь губами,
Словно тебя, как ястреба стаей маленьких птиц заклевали,
И без крыльев тебе уже не взлететь ввысь,
А остается только под плинтусом елозить паркет,
Ведь ты,тот самый,один человек,
На которого накинулась стая крыс,
Считая себя гениальными умами ...

И в этот раз, я над пространством по горизонтали,
Смотрю на мир,и проклиная себя не сомкну губ,
Пропорционально бордюрам укутаюсь в теплый тулуп,
Что бы люди, идущие мимо стадами,
Или жадно бегущие,будто через секунду умрут,
Не взирая на хронос меня затоптали
На сером асфальте,на который так часто тучи плюют.