Колеблются мысли, как
рваный
рукав,
На теле,
Мальчика-колеки,
И эта, одна
из тех
рубах,
Которую,я,
надевать
не хотел бы.
Рубаха- агония!
Рубаха-грусть!
Рубаха-убийца рифм островов!
И если,я,в такую
рубаху
вопрусь,
Хороните золото
моих
стихов.
Без сомнения,
нет предела перу,
И сколько бы
я
стихов
не писал,
В любом месте,
В любом году,
Для меня,мой погреб
стихов
мал.
И стонут и вертятся рифмы у рта.
Я их бросаю на бумагу:
-,,Вон!
Из моего не выспавшегося ума,
В трудолюбии
истертого
Пером!"
И всяко разно грядущие плачутся
Мол стихи,ваши,юноша
Читать
Невозможно.
А я им,поверьте
Легчайше можно,
Но увы, извольте
Не каждому!
То ли дело,читатели прошлого,
И то ,без образования-
Могли!
А вы,как комар зудящий,вам
Сложно!
Читать настоящие
Стихи.
Я бы ,по праву,встал на площади,
Тащите каждого-
Всыплю розг!
Всем,этим ,у кого в головешке,
В тесте извилин забродил мозг.
Кому сложно читать
© Copyright: Макс Дилон, 2017
Свидетельство о публикации №117051903667
Свидетельство о публикации №117051903667
Рецензии