Про то, когда хочется в отпуск, но нельзя

Кухня. Ночь. Листок бумаги.
Чёртов белый лист.
Мне недостаёт отваги,
Потому он чист.

Это подло и противно,
Это выше сил.
Всё поломано и криво.
Мгла пустых светил.

Может, бросить всё в болото?
Всё, чем занят ум:
Книги, сон, любовь, работу,
Тучу тяжких дум.

Паспорт взять, блокнот и свитер
И уехать в Крым
И мусолить мысль, что Питер
Стал совсем чужим.

Что работа надоела,
Что любовь трудна,
Вдохновенье улетело,
Музыка скудна.

Можно даже не заметить,
Как родился стих,
Как внутри терзаний ветер
Медленно утих.

С обновлённым чистым сердцем
Можно и домой.
Получить работу в центре,
Думать головой...

Но насколько тебя хватит?
Не писать стихов,
А считать нули в зарплате
И не помнить снов.

Через месяц или раньше,
Я держу пари,
От блестящей звонкой фальши
Стухнет всё внутри.

И опять: "как надоело!"
"Вот бы улететь!"
Но о чём ты загорелый
Будешь морю петь?

Если б не было печали
И плохой судьбы,
Мы бы в Крым не приезжали
И не пели бы.