Растает последний снег, с ресниц упадёт слезой, как краток у жизни век, как горестен рок слепой. Как много дождливых дней, бессмысленной суеты, как мало весны огней, и нови, и чистоты. Когда под шестым ребром в ночи вызревает боль, то поздно грустить о том, что кончится завтра роль, наивный юнец—рассвет, споткнувшись, падёт в закат, пурга запорошит след сорвавшихся в пропасть дат. Мелодии тишины похитит коварный шторм, в цветенье твоей весны ворвётся свирепый гром. Порвётся сюжета нить, хотя далеко финал, а хочется просто жить без мира кривых зеркал. А хочется на рассвет бежать за своей мечтой, да жаль, что весне вослед не крикнуть: «Апрель, постой!»
19 мая 2017
Растает последний снег...
© Copyright: Идущий По Лезвию, 2017
Свидетельство о публикации №117051901308
Свидетельство о публикации №117051901308
Рецензии
