месть – не то, что тебя спасёт.
это точно.
ты проверяла.
не отмолит и местный ксёндз, хоть и будет стараться яро.
твои руки в крови.
в крови!
разве этого ты хотела?
кокон чёрный из боли свит, а внутри него сны и тело.
всё бежать и бежать к тому
миражу, что исчезнет в листьях.
всё бежать и бежать… тонуть в алой крови слащавой, липкой.
месть тебя не спасёт – добьёт,
по разрытым пойдёшь могилам, превращаясь в декабрьский лёд,
подчиняясь нездешним силам, что глядят за тобой, глядят,
как ты мечешься на постели,
и толкают тихонько в ад,
и смеются в столетних елях.
месть – не то, что тебя спасёт. не прикармливай из ладоней,
не вливай в неё кровь и мёд,
не склоняйся к её короне
непрощённая, не простив. на запястьях – пустые жилы.
месть – не то, что должно спасти.
мы все знаем, зачем мы живы.
Месть не то, что тебя спасёт...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117051809295
Свидетельство о публикации №117051809295
Рецензии