Я тоже рисую..

Я знала мальчика, который рисовал.
Он рисовал картины, которые никто не видел.

Сказать, что жил он?
Нет.
Существовал.

А внутри своих глубоких тайн, хранил обиды.

Особенно прекрасно, рисовал он, поздней ночью.
Используя секрет свой,
о котором никому не говорил.
Но даже при всём желании - "Порвать всё в клочья!",

Он бы не смог.
Лишь продолжал творить.. ходить.. курить.

Вы знаете, его рисунки были необычны, но просты.
Он не использовал: бумагу, ручку, карандаш.

Вот только,
ему снова и снова,
нужны были бинты.

И с ними он всегда ходил на Вернисаж.

Когда мы с ним стояли у реки, под звёздами.
Он закатил рукав и показал мне свои шрамы.

Они как будто узоры под морозами.
Как будто резали самими острыми розами.

И поверьте.
Этим картинам не нужно, не наград, не рамок.

Но он был так смущён. Был словно под водой.
Уже перехватывает дыхание и волнует.
А до поверхности ещё страшно далеко.
Но он живой!

Тогда я закатила рукав и прошептала:

"Я тоже рисую".