Some strange to alive

Немного странно быть живым по дням
И так же странно мертвым быть лишь по ночам.
В моих словах уверенности вовсе нет —
Не понимаю в чем есть жизнь и где есть смерть.

Вопросов у меня, как у безумного творца
Огромный ворох, так давай начнем с конца:
В чем слабость человека? Какова же сила в нем?
Если ни ночью жить беспечно он не может, и ни днем

И жив ли он, когда, он гонит зов Морфея и уходит ото сна,
Включает свет, мешает спать тем, кому эта ночь еще верна;
Когда он, шумно выдыхая, лихорадочно бумагой шелестя,
Пытается понять причины, по которым многого нельзя:

Творить, что хочется, писать, свободно говорить
О том, что думаешь. Любить того, кого нельзя любить,
Переиграть всю жизнь с того самого момента,
Когда ты совершил… ошибку? Иль добился лучшего не тем ответом,

Что жаждал получить этот дурак совсем недавно?
Ему становится плевать на все внезапно.
Он скажет: «Ложь — она для всех — эмоции не покажу.
Настанет ночь — из мира грез, с трудом, но я уйду.»

Проблема в том, что будет лгать он лишь себе —
Он будет также выть Морфееву светилу в полуночной тьме,
Пока царица этой самой тьмы его с собой не заберет,
А его странная душонка столь желанный вечный сон не обретет.