на расстоянии

ты снова читаешь книжки, и — словно безумной впышкой, за стеклом проносятся города, и не день, не один, не два, а всегда; навсегда, навеки, обереченная ясным солнечным светом, ты когда-нибудь вспомнишь и, наверное, это случится летом; летом легким, теплым, как когда-то совсем давно, только жаль, что ты его не помнишь, да и тебе как-то все равно.

на расстоянии сплетенных пальцев, под ритм дождей в Лондоне, ты теряешься в хрустальном тумане, об кафель эмоции разбивая — подлинно – тебе хочется говорить о грусти, и ты не избегаешь печали, ты не желаешь смотреть туда, где пусто, ты считаешь, что застряла в бесконечном начале.

и, возможно, однажды, ты найдешь безопасное место, ведь ты искала его так тщетно, где-то в уголках мира едва лишь заметных, когда по запястьям бежит дорожка из дрожи и щеки пылают, ты же чувствовала раньше, узнаешь, похоже? все это так близко, совершенно рядом, и ты внезапно знаешь, что вот оно – иного никогда не было надо.

ты опять берешь в руки книгу, и на расстоянии сплетенных пальцев твое сердце бьется быстро-быстро, очевидно перегоняя звезды, и ты помнишь до мельчайшей детали о том самом лете, и надеешься,
что будет
не поздно.