А почему так мало

Утро свежестью встречает.
На небе радуга цветёт.
Листва обмытая сверкает
И не шумит — кабыть поёт.
И пусть мотивчик неизвестен,
И смысла слов не разобрать.
Но если мало в жизни песен,
То, значит, надо сочинять.

Здравствуй... мой любимый город
На родимой стороне...
Ты с рождения так дорог,
Что не выразиться мне.
Хоть мы с тобой ещё в разлуке,
Но ты стоишь передо мной...
Ах, как приятны твои звуки...
Ведь ты - здоров и я — живой.

И пусть не охватить мне разом
Всю красоту знакомых улиц...
Но мне твердит уставший разум:
Они опять ко мне вернулись...
Ни одной ещё не встретил
С неприветливым лицом,
Хотя бродяжничал на свете,
Чуть не забыв родимый дом...

А вот и он... Стоит усталый...
И окна грустно смотрят вдаль...
Не он один — я тоже старый...
Не молодят года нас — жаль...
Вот палисадник и скамейку
Ветрами времени снесло...
За что ругать дорогу-змейку -
За то, что много лет прошло?..

Чуть кислой сделала улыбку
Всю ночь шумевшая гроза,
Гремела и сверкала шибко:
Мол, загулялся... егоза...
Чем не жилось на ровном месте,
Теперь и сам не разберёшь...
И где же было интересней?
Но вас — людишек — хрен поймёшь...

Да... Что уж верно, то уж верно...
Когда-то юность, отправляясь в путь,
Позволила себе ругаться скверно
На то, что больше не вернуть...
Тогда — ей  мно-ого надоело
И опостылел дом родной...
Погналась — и довольно смело! -
За непонятной новизной...

Рванула как с цепи сорвалась
В ватагу ярких грешных дней...
Средь них собою любовалась -
Ведь силушки полно у ней.
А молодая кровь кипела
И обжигала кипятком
Входящее во зрелость тело
Тем самым, с чем был не знаком...

И в битвах будущих сражений
Хотела опытность набрать...
В пылу-бреду своих сравнений
Стремилась многое познать:
Всю глубину любви и муки;
И широту души людей;
И радость встреч и боль разлуки;
Как и старенье зрелых дней...

Ах, эта серость на фасаде...
И трещины-морщины на лице...
Прости меня ты, Христа ради,
Мой дом... Прими прощение в конце
Нелёгкого и несуразного пути,
На коем довелось увидеть очень много...
Как оказалось, лучше — детства - не найти,
Куда бы ни вела... ни привела б потом дорога...

Позволь, я постою с тобою рядом,
Раз уж так вышло — негде, не на что присесть...
И не буровь меня ты окна-янным взглядом -
Поверь мне: рад безумно, что ты был и что ты есть...
Как жаль, что не осталось ни сирени, ни черёмух -
Да будь я рядом удалось бы бедных отстоять...
Уверен в этом  - поумневший старый олух -
Без запахов цветов душистых тяжело дышать...

Чего ты шепчешь - не жалел ли об отъезде?..
Не видно разве - вон следы от горьких слёз,
Что утекали ручейками аж от твоего подъезда -
Их русло затерялося в тумане сладких грёз...
Не поднимаясь нАверх,- ощущаю, слышу:
Качание перил... скрип старых половиц...
Ужасно хочется курить... на чердаке... иль крыше...
Прокрасться можно,- если только не поднять ресниц...

Я знаю: лязгнет лестница железными зубами,
Загородив собою путь, ведущий на чердак...
Зачем же, мол, тогда расстался с нами...
Поглажу её ласково: ну будя... получилось так...
Мне помнится, что я оставил веник -
Там... на верёвке... за трубою... в уголке...
Опомнился! Его давно сгубило время!
К тому же, дверь проёма - на чужом замке...

Куда ни ткнись, здесь всё давно чужое...
Поди, сменили и дверной замок, и номерок...
Не только оттого, что времечко сейчас лихое...
А потому, что знают некий - за тобой - грешок...
Кому... в каких ещё грехах я должен отчитаться...
Судьбой заранее расписаны все действия мои:
Не зря квартирный номер выдан был двенадцать -
В той дюжине годков уложены - тут - прожитые дни...

Считайте как угодно — совпаденье... невезенье...
Дороги уводящей на чужбину — специально - не просил...
Седьмое с восемнадцатым здесь справил Дни рожденья,
А далее... как водится... лишь там, где после жил...
Обидно не обидно — даже глупо рассуждать...
Конечно, ностальгия, как вот нынче, доставала...
Но сколько б и чего судьба бы не могла вам дать -
Ответите, примерно, так: - А почему так мало...
18.05.17.

Фотография взята не из инета - это действительно тот дом №2 на ул. Суворова, в котором я прожил 12 лет (с 6-ти до 18-ти)в кв.№12... Окна её - на втором этаже справа...
А внизу, под нами, когда-то некоторое время проживал фронтовик-инвалид ВОВ Гриша Землянов, о котором я, как сумел, рассказал в одноимённом рассказике... И упоминал в послесловии к стиху: ...Встречал я - и не раз - живых фронтовиков..."
  Фото сделано по моей просьбе сестрой бывшего друга детства (Валяхи Красавцева, не дожившего и до 40-ка лет) Еленой Басовой-Красавцевой в 2015-ом году... За что я очень ей благодарен, поскольку вот уже с 87-го года не могу побывать на своей малой родине...
  Жизнь - жёсткая штука...