Птичий вечер

Легкими птичьими сумерками начинается вечер: над горизонтом плывут облака пёрышками зимородка, чуть выше -  розовые крылья фламинго, а прямо над головой - небо оттенка спинки голубой сойки. И бесконечно радостные трели - повсеместно. Я тоже хочу стать птицей, влепиться недостающим кусочком пазла в роскошный шёлк неба. Но я беззвучно пою лесные мелодии серым камням и камни оживают, украшая себя кружевами свежего мха, драгоценностями синих и фиолетовых жучков.
 Ниже линии горизонта встает пестрый коричнево-салатовый загривок леса, но прямо под ногами - сосет взор чёрная дыра выжженой людьми поляны... Уцелевшие, незамаранные булыжники возвышаются монументами, задремавшими лешими, а вокруг - обугленная штриховка прошлогодней осоки, цветные осколки букашьих спинок, задохнувшиеся улитки. И дубы-стражники молчаливо несут вахту по периметру пепелища, словно участок обмотан невидимой полицейской лентой "не входить,  место преступления". Оплавленные зелёные  травинки пробились сквозь пепел и хаос, озираясь покалеченными головками, словно вопрошая: "за что нас так?“. А пауки невозмутимо сплели новые мандалы на погибшей было пустоши, потирая двумя парами лапок в предвкушении ночной трапезы.
Свечерело и лес, словно чаша, наполнился до краев терпким бордовым вином темноты, быстро остывшей в чёрный. Небо и земля слились в поцелуе в угасающем оранжевом всполохе на горизонте. Наступила ночь.