Если б знал наперёд, то соломки бы подстелил, чтобы рухнуть на землю с небес, не ломая крыл, только так не бывает, что, падая в тишину, оставляли открытой написанную главу. Если б знал, что однажды под кожу войдёт зима, хороводом колючих метелей сводя с ума, я остался бы в лете, я пил бы его нектар, только вот на свидание с солнышком опоздал. Только память живая бунтует по вечерам, а бессонница шепчет: во всём виноват ты сам: миражи принимая за истины тёплый свет, в мир цветущих иллюзий у рока купил билет. Что ж поделать, наверно, у жизни такой закон: будь хоть тысячу раз в сонатину весны влюблён, застилает цветущие тропы холодный снег, от себя самого бесполезен нелепый бег. Но счастливый сентябрь однажды болел тобой, бросив всё, устремлялся вослед за твоей звездой, даже зная финал, он бы всё повторил опять, жаль, исписана полностью старенькая тетрадь...
Жаль, заполнен последний лист,
... а поэт, присмотрелась, немножко скис?
Ничего есть листки, блокнот, другая тетрадь,
та останется памятью своей согревать.
И откроется новой тетради лист, не беда, что пока он кристально чист, будет знойное лето и звездопад, и мажором расплещется звукоряд... Большое спасибо за такой прекрасный отзыв.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.