Я снова пишу..

Я снова пишу. Остывает камин. Саламандра
устала плясать и заснула на стынущих углях.
Кочует листок по столешнице из палисандра.
И утро никак не спешит на медвежий мой угол.

Ни признака сна. Только тихая-тихая тема
звучит в голове и без слов не идёт на бумагу.
Как Вас доказать, нереша-е-моя теорема себе самому..?
Так случилось, что мне это надо.

Мне хочется знать, что Вы есть и Вы смотрите в небо,
считая просветы в лучах журавлиного клина -
"Ведь там кто-то был..." - пустота безысходно-нелепа.
И спит саламандра на стынущих углях камина.

Какую печаль накричала мне выпь от болота..?
Листок не дрожит в предвкушеньи чего-то такого..
наверное знает - на строки мной выбрана квота.
Дорога до гати сожжённой ведёт от порога.

Простите меня за несбыточность Вас в моём мире..
за странность планет, так сошедшихся, если не дерзость.
"Я снова пишу.." - вот, и всё..только вспышка в камине
и пепел из слов ненаписанных в глупое небо.

Я стану писать Вам и дальше..возможно, что завтра.
Вы будете просто бродить по осенним аллеям,
когда разожгу я камин саламандре на завтрак
и Вам напишу, как без Вас - о себе - сожалею.