До меня я не знаю, было что или не было,
Даль туманная, в поднебесную вышка несущая,
Кроме голоса из приёмника, руками сделанного,
Ничего не создали в мире сущего.
Этот голос странный с бархатцой и морскими брызгами,
И второй с ноткой алой во тьме звенящей,
Третий нудный, дотошный, порой изысканный,
И четвёртый твёрдый, мужской, настоящий,
Пятый, что заставит слушать хоть днём или ночью,
И шестой – шелестящий дыханием ветра,
И седьмой бесконечной ветрянкой кучно
Или свежесожжённым засыплет пеплом,
И восьмой и сотый и тысячный даже
Он всегда будет слышен в ушах свободных,
Зашифруйте его, затесните под кожу,
С днём рождения радио, друг мой, Саша.
Радио
© Copyright: Стриженая Немочка, 2017
Свидетельство о публикации №117051704681
Свидетельство о публикации №117051704681
Рецензии