Зимой здесь березы и снег,
И ветер березы гложет,
В окна, который век,
Я вижу одно и то же.
Катится мальчик с горки,
Рядом бежит отец,
Весь рассеяно-зоркий,
Замерзший как холодец.
Потом отойдут морозы,
Никто не вспомнит про них,
Нет никакой угрозы,
Даже ветер притих.
Летом – трава и березы,
Идет какой-то старик,
Наверное, метаморфозой
Можно назвать этот миг.
Вид из окна
© Copyright: Олег Макоша, 2017
Свидетельство о публикации №117051702643
Свидетельство о публикации №117051702643
Рецензии